Как се обръщат нещата…
Тази миниатюра – съзнателно или не – заляга в основата на „зелена?“-та приказка за Юнаци. Пораства ли Целителят междувременно?
Юна – определено. 🙂
Въображаемите: 042
<2003-08-05~12-22>
Отдръпвам длани от слепоочията ѝ. Очите ѝ се отварят и за миг продължаваме да се докосваме. Сетне свеждам своите; допирът се изгубва.
– Как… е?
– Много… по-добре. – Тя сподавя лека кашлица. – Благодаря ти…
Поставям пръст на устните ѝ и тя удържа останалите думи.
– Не говори. Затвори очи. Съхрани силите си.
– Виж…
Поглеждам. Затворила е очи, ала мога да усетя някаква несигурност зад клепките ѝ.
– Мога ли да те помоля за… помощ – дори повече помощ?
Кимвам. Тя го почувства и продължава.
– Така… отчаяно се нуждая от друго рамо в тази борба… Още един меч…
Сега почувства тъгата и гласът ѝ заглъхва.
– Аз съм Целител, Приятелко… Ти си Воин. Ръждив е мечът ми… Въпреки че – пороят на спомените разтърсва тялото ми; тя ме усеща, отново, и очите ѝ се отварят рязко, пламнали с трескав огън – понякога така мечтая да го излъскам – с кръв; да се сражавам за каузи справедливи и изгубени!… Ала…
Гласът ми заглъхва; очите ѝ се затварят; стисва ръката ми.
– … Знам. Съжалявам…
Понечвам да отговоря, но тя стисва по-силно и промълвява:
– Това е… твоят път… Той е… твой… – и още по-силно.
Усмихвам се, с тъга, която прелива в радост, надигам се от леглото, излизам: нежно, мълчаливо, леко.
The Imaginary: 042
<2003-07-14>
I withdraw my hands from her temples. Her eyes open, and for a moment we are still touching. Then I lower mine; the contact is lost.
“How … does it feel?”
“It’s … much better.” She suppresses a little cough. “Thank you ….”
I place my finger on her lips, and she holds back the other words.
“Don’t speak. Close your eyes. Preserve your energy.”
“Look ….”
I do. She has closed her eyes, yet I can sense some insecurity behind her eyelids.
“May I ask for … help – even more help?”
I nod. She feels it and proceeds. “I … so badly need another shoulder in this struggle. Another sword.”
Now she feels the sadness, and her voice breaks away.
“I’m a Healer, Friend. You are a Warrior. Rusty is my sword …. Although” – the surge of memory electrifies my body; she feels that, too, and her eyes snap open, aglow with feverish light – “sometimes I so much wish to polish it – with blood; to fight for causes fair and lost! But ….”
My voice breaks away; her eyes close; she squeezes my hand.
“I … know. I’m … sorry.”
I make as if to say something, but she squeezes tighter and says, “This is … your way. It is … yours ….”, and tighter still.
I smile, with sadness that transflows into joy, rise from the bed, leave: gently, silently, lightly.