Каква ще е тя?
На Катрин
и всяка идваща Плам
Има нещо неземно у него: покоят на миглите, върху челòто, в дъха…
Тя сподавя забравен порив да прехапе устни и заравя пръсти в гърдите му.
– Чакай! – простенва, и отваря очи. Сиви очи, побрали безкрайности. – Дай ми нощта… умолявам те! Разкажи ми – прошепва, – какво е чувството?
Тя го поглежда, замръзнали, и оглежда въпроса му. Сетне, било понеже улавя истинския му смисъл, било понеже е уморена (ах, така уморена…), дръпва пръсти и присяда до него, и започва да пее.
Една нощ прашинка е сред Вселенския мрак; и още по-малко сред нейното Време-Присъствие. Ала Чувствата рядко изискват разкази дълги… извивка в гласа стига, потрепващи рамене, два-три замаха на четката. (И Слушател, Съзрител, Съпреживител… има нещо неземно у него.)
Тя пее за отпътувания, за разбити сърца, разбита любов, разбити обети; за неумолимост, самотност, обреченост, загуба; за “Смърт, ще умреш” (как не, ах, как не!…); за прокълнати вечности и… и… Но какво те засяга? Как би разбрал? — Засяга те! Разбрал си! Прости ми, прости на инерцията, която донасят възрастта и безвремието…
Когато свършва, с милувката на зората (наистина, някои Чувства отнемат по-дълго), очите му са познали Сълзи. Сиви очи, заченали дъгоцветни потоци… има нещо неземно у него.
– Как… продължаваш? – гласът му пресеква и тя не успява да се възпира повече, и пръстите ѝ се срещат с неговите – наистина, след толкова епохи! – и пръстите ѝ прегръщат сърцето му, и не му позволяват да секне. Очите ѝ се пресягат към неговите – сиви очи, най-топлото сиво на Съзиданието – и казват:
– Какво ми направи,
човеко? Желая те
– което не мога да имам, желая… Искам твое дете…
Жестоки Всеможещи
– каква ще е тя,
детето на смъртен
и моето?
Каква ще е дъщерята на Смърт?
(Дълга реч за очи, м?)
Continue reading →